Читатель

плеча до паха. На сей раз попадаю то ли в шею, то ли под ухо. Вот оно! Вот он восторг, вот оно, приятное покалывание в кончиках пальцев, вот он, славный, мягкий, теплый хруст! Вот она, приятная отдача в ладонях, когда удар тростью достаточно силен, чтобы разорвать плоть или раздробить кость!

Автор, задыхаясь от собственного крика, падает на колени, пытаясь закрыть голову не отшибленной рукой. Примериваюсь, не спеша размахиваюсь, и третий удар кладу точно на макушку, с такой силой, что трость с треском ломается пополам, разбрызгивая месиво из кровавой кашицы и белесых осколков черепа.

Каждый раз наблюдаю чудные дела твои, Господи, живуч же человек! Несмотря на увечья, дух автора не торопиться покидать темницу плоти — дергаются худые ноги, сжимаются и разжимаются пальцы, скребут ногти по каменному полу. Один глаз его закатился, заплыл, другой зыркает, бегает взгляд по моим сапогам. Что видит человек на пороге? Терзают ли его муки разрушенной плоти, либо душа его, отделившись, пытается найти путь к небесным угодьям? Слышит ли он зов ангелов? Тянет ли его душу в пекло груз грехов? Пытается ли плоть задержать, закрепить в себе дух, украсть его у мира горнего?

Опускаюсь на колено, поднимаю за волосы окровавленную голову, кладу ладонь на затылок автора. Другой приставляю острый обломок трости к его глазу, плавно нажимаю. С негромким хлюпаньем дерево выдавливает глаз, входит через глазницу в черепную коробку, не встречая большого сопротивления со стороны мозгов. Берусь за торчащую ручку изломанной трости, и несколько раз с усилием двигаю ею, словно мелю перец в ступе. Подергивания конечностей затихают, душа автора отходит к Господу.

Отдышавшись, подзываю сотника.

— На крюки и на стену. Одежду сжечь. Стол сжечь, всю бумагу сжечь. Перья тоже сожгите. По залу, что из бумаги вдруг разлетелось — найти и сжечь. Осторожно смотри, чтобы твои стрельцы не прочли мельком чего.

Сотник снимает шапку и крестится. Затем с кряхтеньем пытается поднять на плечо труп, но кровь из размозженного черепа пачкает его вышитый парчовый кафтан. Сотник плюется, ругается матерно, берет тело автора за ногу, и волочит по каменному полу на задворки, оставляя за собой темную и жирную полосу крови.

Устало протираю очки, платком отираю лицо от капель красной жижи. Льняные мои манжеты в темно-красных пятнах, сюртук измят, сапоги и портки в кровавой кашице. И не придешь ведь в старых портках и кожаном фартуке, куда там! Как нагрянут в Болдырьский Эротикон авторы со всех Свободных Городов — так событие, изволь рядиться как павлин! Семь лет назад призвали меня быть Читателем — с тех пор плачу прачке аж три цены, за кровь, мозги да дерьмо.

Оглядываю вереницы столов, заваленные кипами листов, свитками, отрезами бересты, книгами. Скольких еще предстоит судить! За столами авторы, у каждого в руке факел или свеча, кричат, гомонят, зазывают читателей к столам своим, жаждут выпустить в мир плоды своих раздумий. Какие мысли покинут эти стены, в чьих умах дадут они свои