Сколько стоит шанс?

же все было иначе. Вообще на этой кухне, в этой квартире царил какой-то совсем другой дух. Что-то такое родное и теплое, такое простое и чистое, пропитанное какими-то совсем другими запахами...

— Яра, — голос Саши прервал мои мысли, — давай сделаем вот как. Сейчас мы поужинаем, потом я дам тебе во что переодеться, ты примешь душ, а я поставлю себе раскладушку на кухне. Тебе постелю на своем диване. А утром, уж прости, разбужу тебя чуть свет. Мы позавтракаем вместе, и я провожу тебя домой. Согласна?

Я чуть склонила голову набок и улыбнулась:

— Хорошо. Только перед тем, как ты передашь меня папе лично в руки, телефончик свой запишешь, ок?

Он тоже улыбнулся и поставил передо мной тарелку с притрушенными сыром макаронами.

Мне стало смешно. Макароны. После итальянской пасты это было так... просто. Но при этом так мило.

Я взяла вилку, наколола пару рожек и отправила себе в рот, заранее готовясь к какому-то совершенно отвратительному вкусу. На самом деле мне хотелось, чтобы макароны оказались невкусными или недоваренными — просто для того, чтобы проснуться от этого волшебного сна, обернуться и увидеть, что я все еще в клубе, нервно дергаюсь в такт нелюбимой музыке и улыбаюсь фальшивой улыбкой людям, которые меня тихо ненавидят.

Но мои ожидания не оправдались — вкус был великолепным. Макароны были сварены именно так, как я люблю, а вкус сливочного масла и обычного, а не козьего или еще какого-нибудь, сыра навевал воспоминания о детстве, когда мы жили с бабушкой и она кормила меня макаронами с сыром и молочным супом.

Я прикрыла глаза от удовольствия.

— Вкусно? — спросил Шурик с тревогой шеф-повара.

— Божественно, — ответила я машинально, не успев проглотить свою еду.

— Тогда попробуй салат, — он улыбнулся и чуть придвинул ко мне миску.

Я ела и не могла остановиться. Я вдруг поняла, что за последний год ни разу нормально не ела. В смысле, досыта. Что эти крохотные порции в ресторанах, эти постные блюда дома и пустой кофе, были совсем не тем, что мне нужно.

Шурик смотрел на меня сквозь пламя свечи и почему-то улыбался.

— Что смешного? — спросила я, разделавшись с макаронами и с салатом.

— Ничего, — он передернул необъятными плечами, — просто я никогда не видел, чтобы девушки в присутствии парня ели с таким аппетитом.

Я тоже улыбнулась, хотя после такого замечания в другой ситуации и от другого человека, наверное, устроила бы истерику.

— Ты очень хорошо готовишь, — сказала я.

И зевнула.

Шурик понимающе кивнул, привычным движением сгрузил грязную посуду в мойку и вышел из кухни.

А я сидела и смотрела на чуть подрагивавшее от моего дыхания пламя свечи. Как все-таки хорошо...

Он растолкал меня, когда за окном было еще темно. Я резко вскочила на диване и чуть не вскрикнула, не узнав его со сна. Но он закрыл мне рот рукой:

— Доброе утро, Яра...

— Шурик... — выдохнула я, когда он убрал руку.

— Давай завтракать, и мне пора убегать. Я тебе такси вызвал...

— Саш, а... давай я